Questo – almeno per alcuni – è un post anti-like, sappiatelo, ma voglio scriverlo (anche se è un off topic) perché, nel bene e nel male, sono – tento di essere – umano. E chiunque pensi che sia un post pro o contro qualcono o qualcosa è un cretino.
Qualche giorno fa c’è stata un’ennesima strage di migranti, nel Mediterraneo, con più di 70 dispersi – cioè morti, per dirla giusta. La notizia è sfilata via sulla stampa tra quelle secondarie e rapidamente è sparita; qualche media nemmeno l’ha riferita. Ormai, mi pare chiaro, che avvenga questa strage continua di persone innocenti è diventata la norma, è accettata, è così, amen.
Nel 2026 sono già 990 le persone decedute o disperse nel Mediterraneo. Nel 2025 quasi 2.200, mentre dal 2014 sono 34.200, tra le quali ogni anno almeno 100 bambini. È una guerra che noi stiamo combattendo contro un nemico che siamo noi ad aver dichiarato tale e che non si può difendere. Che non vogliamo si possa difendere.
Dunque, mi chiedo in tutta franchezza: tra lo Stato di Israele che massacra i palestinesi a decine di migliaia e noi italiani/europei/occidentali che facciamo morire in mare i migranti a decina di migliaia, nella sostanza che differenza c’è? Forse, io temo, solo il metodo in uso per ammazzare tutte quelle persone, tutti quegli umani. Modi differenti, identico risultato.
Ecco: di fronte a ciò, ogni altro discorso – pro, contro, aiutiamoli a casa loro, accogliamoli tutti, respingiamoli, integriamoli, eccetera – perde qualsiasi senso, buono o meno che sia, e ci lascia soli con la nostra enorme, ignobile colpa. Che, come il più spietato aguzzino, ovviamente non sentiamo di avere.
Quand’ero ragazzino, coi genitori passavo le vacanze d’agosto in una località di montagna posta sul confine con la Svizzera. Un giorno – avrò avuto nove o dieci anni – con mio padre e un amico di famiglia effettuai un’escursione fin su una sella a oltre 2000 m di quota oltre la quale la vallata scendeva in territorio elvetico. Su quella sella era dunque posto il confine e, giunti in prossimità di esso, mio padre mi raccomandò di stare attento a non andare oltre, per evitare eventuali “guai” e ripercussioni di sorta. Allora non erano ancora in vigore gli accordi di Schengen, le dogane lungo i collegamenti stradali erano attive, i controlli scrupolosi, e sui rischi legati all’oltrepassare il confine seguendo le vie secondarie giravano leggende metropolitane – o “metroalpine”, potrei dire – d’ogni genere: dalle guardie confinarie a cavallo acquattate dietro le rocce che bloccavano all’istante chiunque lo superasse, alla detenzione altrettanto immediata, addirittura ai colpi d’arma da fuoco legati soprattutto al fenomeno degli spalloni, i contrabbandieri che per buona parte del Novecento commerciavano illegalmente beni italiani con merci svizzere. Era come se lassù, su quell’ampia sella tra i monti, vi fosse realmente un muro invalicabile, una linea rossa tracciata sul terreno esattamente come sulle mappe che generasse un “di qua” e un “di là” inequivocabili, una demarcazione netta e indiscutibile. Ovvio che io stavo ben attento a non trasgredire le raccomandazioni paterne, quantunque il fascino dell’andare oltre, dell’infrangere le prescrizioni dettate dalle regole era forte. Ma, metti caso che quelle leggende fossero vere…
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